Il pensait mener sa vie, foncer vers un idéal exacerbé.
Il n’était qu’un pantin.
Le pantin de ses propres principes, de son amour de lui-même, du personnage qu’il s’était inventé.
Ce personnage il le regardait comme on scrute un portrait particulièrement laid. Du dégoût, la fascination en prend le dessus et on finit par aimer ce qui auparavant nous repoussait.
Il en est prisonnier, lui-même a jeté la clef.
Te souviens-tu qu’il suffisait d’un silence? Un silence dans lequel tu ne pouvais jouer aucun rôle, où toute tentative de mise en avant était superflue. Tu étais nu, dépouillé de toi-même, m’offrant ce que tu ne soupçonnais exister.
Il avance tel un pantin, tirant ses longs fils d’argent, où va t-il comme ça? Il a oublié.